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<DIV align=left><FONT face=Arial size=2>Rain. We are forced to fly,<BR>

Is the moon to grow<BR>In stone waves and rock waters, far from day,<BR>

—Now that you notice it—have just moved past<BR>In Winter Haven, the ballplayers are stretching<BR>

Only a fox whose den I cannot find.<BR>XI. Franklin's Last Voyage<BR>

snowdrops and crocuses might be fooled<BR>XX. To the Pole<BR>

Whiteness, those pediments that rise<BR>Or by the loud hand of painting, always puts.<BR>

At the white place of the road's vanishing<BR>Place of absorbing snow, itself to be<BR>

Set on that tomb in the eternal night;<BR>Event, the end of the painted road ends up<BR>

Seems reflected in the infinite of the lamps.<BR>Dreaming time has reversed, I watch drowned snow<BR>

At the white place of the road's vanishing<BR>As if your human shape were what the storm<BR></FONT></DIV>

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